Я не Алиса, но мой мир тоже слегка ТОГО...
Чувствуешь, как бьется? Пусто там ему, холодно. Нет у него никого, нечего у него там нет больше. Оно бы очень хотело любить - тебя, другого, жить в конце концов. Только вот нет больше сил, нет боли этой. Целовать бы, как тогда, трогать, как тогда - чтобы тепло внутри, чтобы как будто к сердцу прикасаешься. Чтобы ему так одиноко не было. Вернуть бы лето - в начало, в июнь. Чтобы сначала, чтобы еще раз пережить. Мало ему было, сердцу, тепла этого, не согрелось оно достаточно. Не выздоровело до конца. Ему же жить еще, жить в жуткой ледяной пустыне, жить, любить зачем-то. Что-то или кого-то любить ему еще. Надо, и выбирать нечего. Но как ему, сердцу, любить, кого, если оно никак их отпустить не может, если не хочет их отпускать, если рвется оно назад, назад вернуться, чтобы даже умереть, но на родине, рядом с ними. С парнями, рядом с которыми окрепло оно, выросло, с которыми до сих пор расстаться не может. Как ему любить теперь другого кого-то, когда ему теплее, чем с мальчишками этими не было никогда? Как мне теперь быть, зная, что не повторится этого больше, как мне жить теперь, с сердцем, твердящим только "верни"? Не верящим, что никогда не греться ему больше. Его там ценят, там любят, не здесь. Пусто ему одному, невыносимо. Больно ему. И мне. Нечего мне теперь, не к кому, да и незачем впрочем. Жить бы мне, чтобы больно, чтобы не забыть, чтобы всегда такой. Счастливой такой. Такой любимой. Чтобы ждали. Только здесь чтобы, а не в мире, куда сердце тянет, куда сама всей душой тянусь. Чтобы и здесь мне тепло было. Виват тебе, сердце. Клянусь, ты будешь еще счастливо, будет тебе тепло еще. Все у тебя будет. Обещаю.